Ler Nicholas Sparks é mais ou menos o equivalente a ler Sabrinas e Samanthas e Julias (sim, sim... essas mesmas que saem na Maria e na Ragazza e afins). É mau, doloroso e sem sentido nenhum, com a crucial diferença de que nas últimas a malta sabe que vai haver sexo abundante, repetitivo e usualmente envolvendo alguma (não muita) relutância por parte da senhora (as mulheres adoram imaginar que são forçadas... já ser forçadas na vida real, não. Uma das muitas coisas que ainda não se conseguiu esclarecer perante o sexo oposto, desconfio...) e no primeiro a malta sabe que alguém morre. Sempre. De preferência no inicio. Nem que seja um cão. Ah e que vai haver muita choradeira. Rios dela...
O que me preocupa é que as Sabrinas e as Julias e as Marias Cachuchas não chegam a best-sellers (a não ser que não se esteja a contar e cheguem mas sendo assim... ninguém o saiba. Hum...) e este senhor chega. Sempre. É como a herpes labial... por mais que pensemos que já não volta, ela aparece sempre quando menos se espera. Bolas! E nem um descanso merecido uma pessoa tem! Este senhor escreve como quem cospe caroços de cereja. É um atrás do outro! (O último com o deveras original e inesperado titulo de “Quem ama acredita”. Exactamente no quê… bem, ninguém sabe. Esperemos que não seja “Quem ama acredita em mim” e que o Sparks não esteja a pensar em fundar uma religião. Porque, é com pesar que informo, era capaz de ter crentes.) E tendo em conta que a maioria das actividades que necessitam apenas do esforço implicado em cuspir um caroço não são de gabarito universal (nem muitas, agora que penso nisso...) só posso concluir que os livros do Nicholas Sparks são... comestíveis! E sabem a chocolate belga! Só pode ser isso...
No entanto, como já lá diz o ditado, gostos não se discutem... escondem-se com vergonha. Muita, se necessário.
1 comentário:
Comparar Spark com herpes labial foi algo muito baixo. Antrax ou Ebola, tlvz... mas tadinha da herpes. Não tens princípios...
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